Pequeña radiografía de cómo se vive la pasión

No existe un lugar en el mundo, que se parezca a una cancha. No existe siempre y cuando el escenario sea un estadio de estas pampas, porque por estos lares hay algo que rompe todas las reglas preestablecidas.
El tic tac del reloj avanza contrario a lo que se desea. Si el equipo que despierta amor y locura desmedida gana, el tiempo se detiene, parece no avanzar más. Miles de miradas que se multiplican por cientos, hipnotizan los relojes cada dos minutos para obligarlo a acelerar su marcha. Ese es uno de los precios de la locura que origina la pasión: creer que se puede romper la barrera de la física.
Si ocurre lo contrario, el reloj marcha como una locomotora. Nunca el tiempo avanza con tanto desenfreno. En ese instante, las miles de miradas se confunden y no logran explicarse como es que la hora pasa tan rápido.
-Amigo, ¿cuánto falta para que termine?
-Dos minutos menos que antes que pregunte nuevamente, jefe...
-Disculpá hermanito. No quiero ver el mío porque a esa mierda parece que le da cuerda el increíble Hulk.
-¡Ah! ¿Tiene reloj? No hinche el pingo maestro entonces. Ya lo ganamos...
Y si de quebrar leyes establecidas se trata, la de abrazarse con un completo desconocido, es la que más suele romperse.
Es que en el medio de la marea, un tanto tocado, suele perderse de vista a los amigos. Entonces, en el momento de mayor explosión –equivalente al mejor de los orgasmos- se busca al amigo (y no tanto también), para compartir ese momento de éxtasis.
Claro que el grito de gol que miles de gargantas arrojan al vacío, suele desorientar a cualquiera, y eso origina el abrazo eterno entre dos completos desconocidos que juran amor incondicional a su equipo. Dos extraños con realidades diferentes, pero con una misma pasión. Miran alrededor como buscando a sus amigos. Nada, el radar está averiado y encimas las naves se fueron de órbita.
-¡Vamos papá! ¡Qué golazo!
-¡Qué jugadorazo compadre! ¡Menos mal que es nuestro!
-¡De una! Amigazo, yo siempre lo banqué a ese pibe.
-Vamos a ganar que después seguimos de festejos.
-Dónde usted quiera primo...
Pero antes, la maldita regla obligada.
Primero hay que saber sufrir, para luego festejar con mayor algarabía. Esa es una ley que no está escrita en ningún lado, pero se cumple por más que no se quiera.
Ahí es donde se producen los momentos de mayor tensión.
Los cinco minutos que restan para que el referí señale el círculo central, acompañado del pitazo final, es el momento en que las madres de jugadores contrarios, propios y el árbitro por sobre todo, son objeto de todo tipo de insultos. Dependiendo del estado de ánimo de la monada, los insultos varian entre muy ingeniosos o muy hirientes.
-¡Hijo de puta! ¿Qué cobras parido por el orto?
-¡Mirálo al enano ese que a entrao! Eh tazán de maceta, ¡volvé al circo!
Sin dejar de lado que la cancha se pobló de directores técnicos, que exigen al que está en rol de dt, cómo debe cumplir su función, que cambios realizar y cómo parar al equipo.
-Sacálo al nueve. No da más el chango.
-¡Hijo de puta! ¡No mandés el equipo atrás!
Son sólo 90 minutos de partido. Una hora y treinta minutos en la que los sentimientos van y vienen. No hay lógica que explique ese desenfreno.

Por eso, mientras la pasión no tenga razón, el sentimiento seguirá siendo puro y jamás morirá. Que así sea.